Скорук П.М. Вінниця: матриця відлуння

Скорук П.М. Вінниця: матриця відлуння. Вінниця : ТВОРИ, 2022. Т. 1. 448 с.

«Спочатку була Книга!» - сказав мені великий письменник Творець про моє екстремальне книгоїдство.

І я зрозумів, що письменництво стає рівним життю. Що я давно став рівним собі. На жаль? Не знаю! Але є спроба затриматись, залишитись, злитися з містом. Бо це місто мені по кишені. До самої смерті. Можливо, і після...

В кожному з нас є вокзал. Що очікуємо? Куди поспішаємо? Де ми з'явилися? Нема відповіді! Місто - транзитна станція між небом і землею. І місто прощається частіше, ніж прощає.

Наша батьківщина на ім'я - Місто. Але батьківщину творить не Бог, - ми самі творимо Батьківщину!

Це місто особливого знання і зору, загостреного почуття вершини і краю. Воно на стику націй, мов, стихій, як вірш, що в душі проростає всякий раз по-іншому.

Тут, на роздоріжжях яскравих лютих століть, у відлунні битви, бунту, стогонів євреїв,.. Воно стоїть, завмерши перед ласкавою неспроможністю близького щастя і волі.

А століття на хвилях, як вінки відпливають, і важкі плечі батьківських цвинтарів мовчки підносять місто над краєм, над хаєм всіх, кому не до вподоби і не по росту.

                   

 

Поділитися:

Скорук П.М. Вінниця


Скорук П.М. Вінниця: матриця відлуння. Вінниця : ТВОРИ, 2022. Т. 1. 448 с.

«Спочатку була Книга!» - сказав мені великий письменник Творець про моє екстремальне книгоїдство.

І я зрозумів, що письменництво стає рівним життю. Що я давно став рівним собі. На жаль? Не знаю! Але є спроба затриматись, залишитись, злитися з містом. Бо це місто мені по кишені. До самої смерті. Можливо, і після...

В кожному з нас є вокзал. Що очікуємо? Куди поспішаємо? Де ми з'явилися? Нема відповіді! Місто - транзитна станція між небом і землею. І місто прощається частіше, ніж прощає.

Наша батьківщина на ім'я - Місто. Але батьківщину творить не Бог, - ми самі творимо Батьківщину!

Це місто особливого знання і зору, загостреного почуття вершини і краю. Воно на стику націй, мов, стихій, як вірш, що в душі проростає всякий раз по-іншому.

Тут, на роздоріжжях яскравих лютих століть, у відлунні битви, бунту, стогонів євреїв,.. Воно стоїть, завмерши перед ласкавою неспроможністю близького щастя і волі.

А століття на хвилях, як вінки відпливають, і важкі плечі батьківських цвинтарів мовчки підносять місто над краєм, над хаєм всіх, кому не до вподоби і не по росту.